Смерть ведьмы.
(26.01.2004)
И она стала кошкой. Пушистой, черной, с белыми пятнышками на грудке и лапках.
Чтобы забыть. Чтобы избавиться от грызущей изнутри боли. Засыпая и просыпаясь с ней, боялась даже думать, даже дышать. Страх совершить непоправимое, выпустить свою силу на вольные хлеба и лицезреть потом результаты необузданной стихии, умножая боль тысячекратно. Душа горела, не сгорая, когда отказывалась верить в то, что новое свершившееся не очередная иллюзия - вот проснусь, и все будет хорошо! - но нет, ни один кошмар не длился так долго, так бесконечно. Можно все исправить, просто взмахнув рукой - сила изменить мир, изменить Вселенную; но зачем она тому, кто боится даже дышать, чтобы не создавать дискомфорт окружающим? Она так любила людей, что переставала быть, лишь бы все были счастливы. Тогда и ей хорошо. Она одна не могла познать счастье: посвятить себя одному человеку значило отказать всем остальным во внимании, а на это она была не способна. Сила, могущая охватить Вселенную, но не видимая миру. Сила, по которой люди шли, не замечая; шли мимо, не задерживаясь надолго взглядом, не прощая ошибки, не ценя достоинства; проходили. Она отчаянно голосовала на обочине. Потом брела по асфальту, изредка оглядываясь на гул машин и голосов. Потом сидела в кювете и ждала. А потом лежала и смотрела в небо. Подарить людям эту синеву, глубокую до черноты, эту красоту неописуемую, чувство свободы и счастья... Иначе нельзя. А как это иначе? Не видеть, не слушать, не говорить, не делать, не брать - и не дарить... Жить? Нет, существовать. Зато с людьми, пусть даже на их условиях!
И она стала кошкой...
Теперь она сидит у меня на кухне и облизывает мордочку после сытного ужина, довольно урча и хитро щуря на меня желтые глаза. Просто старая толстая ленивая кошка, которую я люблю.